Sentimientos Propios

No creo que sirva para mucho, es mas, es normal el fracaso y la inutilidad en mi vida, pero a pesar de esto trato de hacer cosas constructivas
Pasemos a detallar.

1.sirvo para que los demás no se sientan tan mal, solo me tienen que mirar y ahí nomás dirán “mira este tipo es una verdadero fracasado, como me voy a poner mal”
2.en segundo lugar sirvo para que la personas se desquiten, una especie de "Boby humano" solo tendrás que hacerte mi amigo y cada vez que te pase algo echarme la culpa, es un deporte tradicional de las personas que me rodean.
3.sirvo para no servir en nada, si quieren a una persona a su lado y ver como alguien no hace nada, acércate a mi vida y veras a una persona totalmente pachorrienta, tan pero tan tranquilo que me parece que dejo esto aquí…





Pero sin ir más lejos con mi auto carisma derrotado, y el eterno amor a descreerme, debo agradecer a muchas personas que me hacen sentir totalmente distinto.
¿Dije muchas? No, no son muchas, son pocas, pero pareciera que son muchas y por lo tanto debo lo que soy a esas personas, las que están, las que confina en mi, las que alientan y creen que soy algo.
Soy algo de nada…
Y termino esto comentando, o mejor, prometiendo que la próxima actualización de este “Extraño Mundo de Serch” tendrá contenidos interesantes
Adelanto el próximo titulo “una pequeña visión social del frió y el calor”





Y nací para esto…

Un tal Borges

Muchos caemos en no conocer a una persona por lo que es como persona, asi es, la cantidad de buenas cosas que nos hemos perdido por tener en cuenta la actitud humana y no vemos la parte artística, pero igual creo que si un artista es bueno, algo de bueno tiene tal persona.
Pero veamos algo de su vida…
El 24 de agosto de 1899, a los ocho meses de gestación, nace en Buenos Aires Jorge Luis Borges en casa de Isidoro Acevedo, su abuelo paterno. Es bilingüe desde su infancia y aprenderá a leer en inglés antes que en castellano por influencia de su abuela materna de origen inglés.
Georgie, como es llamado en casa, tenía apenas seis años cuando dijo a su padre que quería ser escritor. A los siete años escribe en inglés un resumen de la mitología griega; a los ocho, La visera fatal, inspirado en un episodio del Quijote; a los nueve traduce del inglés "El príncipe feliz" de Oscar Wilde.
En 1914, y debido a su ceguera casi total, el padre se jubila y decide pasar una temporada con la familia en Europa. Debido a la guerra, se instalan en Ginebra donde Gerorgie escribirá algunos poemas en francés mientras estudia el bachillerato (1914-1918). Su primera publicación registrada es una reseña de tres libros españoles escrita en francés para ser publicada en un periódico ginebrino. Pronto empezará a publicar poemas y manifiestos en la prensa literaria de España, donde reside desde 1919 hasta 1921, año en que los Borges regresan a Buenos Aires. El joven poeta redescubre su ciudad natal, sobre todo los suburbios del Sur, poblados de compadritos. Empieza a escribir poemas sobre este descubrimiento, publicando su primer libro de poemas, Fervor de Buenos Aires (1923). Instalado definitivamente en su ciudad natal a partir de 1924, publicará algunas revistas literarias y con dos libros más, Luna de enfrente e Inquisiciones, establecerá ya en 1925 su reputación de jefe de la más joven vanguardia. En los treinta años siguientes, Georgie se transforma en Borges; es decir: en uno de los más brillantes y más polémicos escritores de nuestra América. Cansado del ultraísmo (escuela experimental de poesía que se desarrolló a partir del cubismo y futurismo) que él mismo había traído de España, intenta fundar un nuevo tipo de regionalismo, enraizado en una perspectiva metafísica de la realidad. Escribe cuentos y poemas sobre el suburbio porteño, sobre el tango, sobre fatales peleas de cuchillo ("Hombre de la esquina rosada" ,"El Puñal". Pronto se cansará también de este ismo y empezará a especular por escrito sobre la narrativa fantástica o mágica, hasta punto de producir durante dos décadas, 1930-1950, algunas de las más extraordinarias ficciones de este siglo (Historia universal de la infamia, 1935; Ficciones, 1935-1944; El Aleph, 1949; entre otros).
En 1961 comparte con Samuel Beckett el Premio Formentor otorgado por el Congreso Internacional de Editores, y que será el comienzo de su reputación en todo el mundo occidental. Recibirá luego el título de Commendatore por el gobierno italiano, el de Comandante de la Orden de las Letras y Artes por el gobierno francés, la Insignia de Caballero de la Orden del Imperio Británico y el Premio Cervantes, entre otros numerosísimos premios y títulos.
Una encuesta mundial publicada en 1970 por el Corriere della Sera revela que Borges obtiene allí más votos como candidato al Premio Nobel que Solzhenitsyn, a quien la Academia Sueca distinguirá ese año.
El 27 de Marzo de 1983 publica en el diario La Nación de Buenos Aires el relato "Agosto 25, 1983", en que profetiza su suicidio para esa fecha exacta. Preguntado tiempo más tarde sobre por qué no se había suicidado en la fecha anunciada, contesta lisamente: "Por cobardía". Ese mismo año la Academia sueca otorga el Premio Nobel a William Golding; uno de los académicos denuncia la mediocridad de la elección. Todos siguen preguntándose por qué Borges es sistemáticamente soslayado. El premio a Golding parece dar la razón a los que dudan de que los académicos suecos sepan realmente leer.
Jorge Luis Borges murió en Ginebra el 14 de junio de 1986.

No podemos dejar esto así sin poner algo de su obra, disfrutemos de este poema que se llama “la lluvia”

La lluvia

Bruscamente la tarde se ha aclarado
Porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado.
Quien la oye caer ha recobrado
El tiempo en que la suerte venturosa
Le reveló una flor llamada rosa
Y el curioso color del colorado.
Esta lluvia que ciega los cristales
Alegrará en perdidos arrabales
Las negras uvas de una parra en cierto
Patio que ya no existe. La mojada
Tarde me trae la voz, la voz deseada,
De mi padre que vuelve y que no ha muerto.

Día de la Lealtad

Hoy es una fecha que fue y es historia, y dejando de lado las opiniones que se pueda tener sobre Pocho, no se puede negar que hay un antes y un después del 17 de octubre de 1945.
Pasaron muchos años, y en mi opinión todo se desformó totalmente, mirar la tele y escuchar el comentario de que esto fue parecido a lo de Ezeiza me hizo pensar, y en que pensé? Que tanto esa vez como lo de hoy es una verdadera fantochada, una vergüenza humana de estos sectores políticos que usan a un cuerpo sin vida para hacer una teatralización de lo absurdo, lastima que no se mataron entre ellos…

"Lupo solo se da vuelta con un ....."

Ahi momentos en la vida que uno se encuentra con clases raras, tanto en primarias, secundarias o universidades, en mi caso en la universidad, en que da mucho gusto concurrir. En esta clase, en la cual Tom Lupo es el encargado de hacernos delirar, nos hace leer poemas y este jueves nos hizo leer a Bukowski y entre todos los que escuche me gusto el siguiente.






COMO SER UN GRAN ESCRITOR





tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.

El Minotopo

subte...
es una especie de un viaje en el infierno, la falta de aire y el raro calor, nos pone en duda de si en realidad estamos en el infierno, o solo es nuestro mundo, el infierno. Pero esto no me tiene más preocupado, la idea de que haya un minotopo caminando por las vias subterraneas no son de mi agrado, imaginemos que un dia se nos aparece de golpe en la estación Rio de Janeiro de la Linea A, seguramente todos saldremos corriendo por avenida La Plata y Rivadavia, con caras de horror y panico, si, lo debo confesar, tengo miedo al minotopo...


es como este tema de Cafe Tacuba, o no, la verdad no lo sé

Ocurrencias no casuales

Sin duda alguna, y lo digo por que me conozco, uno anda en la vida tratando de comportarse por como un se caracteriza, como un dice ser y esta manera de vida no es mas que una eterna contradicción entre lo que queremos ser y lo que queremos demostrar ser, digo, todos tenemos dos personalidades, la que realmente somos y no nos gusta y la rechazamos, y la otra, la que mostramos ser y es nuestra faceta de mentiras sociabilizadora.
El real problema de esto es cuando uno no puede separar esas cuestiones, de ser real y del ser ficticio, y es normal, por que en realidad, y entrando en esa eterna contradicción humana, no somos lo que creemos ser, el concepto de “superhombre” no es mas que una verdadera mentira, por que en realidad nadie puede formarse sin ser formado.
Me formaron y desformaron, me educaron y analfabetizaron, me han hecho lo que soy de lo que jamás tuve que haber sido, pero lo soy, un enfermo social humano que hace lo que el otro hace, autodestruirnos

Bienvenidos y quémense las mentes